В карманах неспелой жерделы запасы: стихи поэтессы Виктории Беляевой
Новость в рубрике: Литературная гостинаяВиктория Владимировна Беляева – коренная ростовчанка, сейчас проживает в
поселке Темерницкий Аксайского района Ростовской области.
/ ФОТО из личного архива В.В. Беляевой
Виктория Владимировна – историк, окончила Ростовский государственный университет (сейчас это ЮФУ).
Работает репетитором, пишет стихи и прозу.
Лауреат I степени Международной литературной премии им. А. Серафимовича в номинации «Лучший прозаик»; Лауреат I степени Поэтического конкурса культурно-просветительского проекта Бабий Яр; Лауреат литературной премии имени Левитова в номинации «Детская литература»; Лауреат I степени Литературной премии им. Омара Хайяма «Зеркало мира» (перечень наград не полный).
Печаталась в журналах и альманахах «Сибирские огни», «Звезда», «Дальний Восток», «Prosodia», «Нижний Новгород», «Дон», «Дальний Восток» и других.
Автор издательств «Феникс», «Клевер», «Стеклограф», «Молодая мама» и т.д.
Брат
Приснился брат и говорит: «Я жив.
Отец со мной. Костюм льняной пошил
И носит, носит, носит не снимая.
И дед живой. И бабушка живая.
А ты, сестра, не плачь. У нас, учти,
От слез твоих соленые дожди
и деда ноги ноют в непогоду.
Отец ворчит – прошло четыре года,
а ливням нет ни края, ни конца.
Не плачь, не обижайся на отца.
Купи нам табаку, халвы, сгущенки —
сестра, тут с этим делом напряженка.
Здесь много рыбы, яблок и вина,
и здесь у нас другие имена.
Они со вкусом ладана и мяты,
и благодатью вечною объяты.
Они легки и сизы, как дымы.
Как будто в доме у застепья мы –
Завел себе собаку и кота.
Живые тоже. Тоже навсегда.
Садимся с ними в лодку на рассвете,
вдоль перистых потоков молча едем.
И в вашей отражаемся воде.
Пошел. У нас до Пасхи много дел.
Среди свободы черемши и ржи
Рукой маши. Я жив, сестра, я жив».
* * *
Вот бабушка с бидоном молока —
ладонь поймала теплая рука,
и я прошу купить гематогена.
Вот дед в калитке машет нам двоим,
а сосны мятный выдыхают дым
и под ногами целая вселенная.
Вот память — ненадежный аргумент,
в ней все живет, как квантовый момент, —
устраивайся в день, что ближе к сердцу.
А между тем и между этим «вот»
иное настоящее живет,
чтоб в нем по-настоящему согреться.
Окрошка
В карманах неспелой жерделы запасы,
неспешно плетусь я с бидоном за квасом:
суббота, июль, и над бочкою мошки,
и надо домой. Ждет к обеду окрошка.
И бабушка с дедом беседы ведут
о том, как я быстро зачем-то расту.
А мне их беседы не хочется слушать —
вот, кончится зной, и с соседским Андрюшкой
на речку отправимся прыгать с моста.
И жизнь бесконечна, легка и проста.
И где это время, и где та окрошка?
А прыгать с моста стало страшно и сложно.
* * *
Чубушник разрастается в саду,
хранит твои молитвы и напевы.
Алеет куст малины переспелой.
Я здесь покой забытый обрету.
Ржавеет лейка посреди аллей,
еще хранит натруженность ладоней.
Я к кроне пропадаю как к иконе —
благословление чувствую ветвей.
* * *
Из страны, где синий луг не кошен,
где в дожде не слышно голосов –
по ночам ко мне приходит лошадь,
сквозь прохладный, звездочный песок.
Подставляет яблочную спину,
лунной гривой машет и молчит –
знает, я опять ее покину,
лишь петух рассветный закричит.
Подпишитесь на рассылку новостей
Поделитесь новостью в социальных сетях
Отправить ответ
Оставьте первый комментарий!